El pasado día 6 de junio tuvo lugar la tertulia Marina de Castarlenas en la que Mercè Costa, guía oficial del templo de la Sagrada Familia de Barcelona, nos habló de su experiencia como guía y nos ofreció una visión amplia del templo y su proceso histórico, llena de detalles y anécdotas. Se celebró en la sede del Àrea Cultural Oriol en Santa Coloma de Gramenet.

Reseña de la Tertulia: La Experiencia de Enseñar la Sagrada Familia

Un momento histórico: la culminación de la gran cruz central

El año 2026 marca un hito absolutamente histórico para la Sagrada Familia. En febrero de ese año se finalizó la Torre de Jesucristo. Con la colocación del brazo superior de la gran cruz el 20 de febrero, el templo ha alcanzado su altura máxima de 173,5 metros. Esta estructura monumental, que pesa 100 toneladas y mide 17 metros de altura por 13 de ancho, está completamente limpia de andamios y lista para su bendición y encendido oficial, programada para el día 10 de junio. El evento coincide de lleno con el centenario de la muerte de Antoni Gaudí. Vivir la construcción de una iglesia de estas dimensiones en pleno siglo XXI nos conecta directamente con el espíritu de las catedrales medievales europeas, algo insólito en el mundo contemporáneo.

Los orígenes del templo y el giro genial de Gaudí

El origen de la Sagrada Familia se remonta al año 1860, cuando se aprueba el Plan Cerdà y nace la Asociación de Devotos de Sant Josep. Esta entidad privada, liderada por el promotor Josep María Bocabella, compró una manzana del Eixample para construir un templo parroquial. El proyecto arrancó el 19 de marzo de 1882 bajo la dirección del arquitecto diocesano Francisco de Paula del Villar, quien planteó una iglesia neogótica convencional.

Debido a discrepancias económicas y de materiales, Villar dimitió año y medio después, momento en el que un joven Antoni Gaudí tomó las riendas. Gaudí redefinió por completo el proyecto para convertirlo en una catedral monumental. Terminó la cripta de una forma muy innovadora, abriendo ventanas al exterior para recibir luz natural, y finalizó la fachada del ábside a finales del siglo XIX. Consciente de que no viviría para ver la obra terminada, decidió priorizar y dejar terminada una sola fachada completa que sirviera de modelo para las generaciones futuras: la fachada del Nacimiento. De esta, Gaudí solo vio completada la primera de las cuatro torres, en diciembre de 1925, antes de morir al año siguiente.

Ingeniería de la naturaleza: arcos catenarios y columnas de doble giro

La arquitectura interior de la Sagrada Familia prescinde totalmente de los elementos clásicos del gótico como los contrafuertes, los arbotantes o las claves de bóveda. Gaudí encontró en la naturaleza la inspiración para crear una estructura puramente autoportante basada en el uso de arcos parabólicos y catenarios. Mediante maquetas tridimensionales y complejos sistemas de cuerdas y pesos (banco de pruebas que ya había ensayado con éxito en la Colonia Güell), calculó exactamente cómo canalizar el peso directamente hacia el suelo. Por ese motivo, en el interior del templo todas las columnas están inclinadas.

Dado que las columnas tradicionales habrían sido demasiado gruesas y antiestéticas, Gaudí inventó la ‘columna de doble giro’. Esta estructura nace de una doble hélice que genera ondulaciones y aristas que se multiplican de forma exponencial (de 8 a 16, 32 y 64). El efecto visual es extraordinario: las columnas parecen afinarse y aliviarse a medida que suben, evolucionando desde una base poligonal hacia la perfección geométrica del círculo. El espacio interior emula un bosque protector donde las columnas funcionan como troncos, los capiteles como nudos y las bóvedas como la copa del árbol llena de lucernarios.

Un mosaico de artistas y el reto de la modernidad

El templo ha recibido el legado de múltiples generaciones de artistas que han aportado su visión estética respetando la simbología original. El salvamento de 8.000 fragmentos de las maquetas de Gaudí tras los incendios de la Guerra Civil (gracias a la rápida intervención del arquitecto Lluís Bonet) ha permitido a los profesionales actuales traducir estas ideas tridimensionales a ordenadores y diseños en 3D.

A nivel escultórico, la fachada del Nacimiento cuenta con obras de Busquets en los años cincuenta, de Ros a los setenta, y una intervención muy destacada del escultor japonés Etsuro Sotoo. Establecido en Barcelona desde 1978, Sotoo ha dedicado más de cuarenta y tres años al templo, siendo el autor de los ángeles músicos, los frutos de colores de las cubiertas y las impresionantes puertas de bronce (2014-2015), que recrean con hiperrealismo caracoles, insectos y hojas.

Por su parte, la fachada de la Pasión (orientada al oeste, donde termina el sol y la vida) fue encargada en 1985 a Josep M. Subirachs. Pese a la fuerte polémica y las protestas iniciales de los años ochenta por la ruptura estética, sus figuras angulosas y de gran fuerza expresiva, han quedado perfectamente integradas en el carácter dramático que Gaudí proyectó para este portal.

Luz, música, financiación y el alma de Gaudí

El interior de la Sagrada Familia está pensado para crear una atmósfera espiritual diáfana, sin retablos que tapen el espacio, sino con un baldaquino suspendido y ligero inspirado en lo que Gaudí hizo en la Catedral de Mallorca. Pero si un elemento define el espacio interior es la luz: las vidrieras diseñadas por el pintor Joan Vila Grau hacen que el sol pinte las piedras con colores fríos (azules y verdes) en el lado del Nacimiento y colores cálidos (naranjas y rojos) en el lado de la Pasión, un espectáculo visual que se completó entre 2011 y 2017.

La acústica del templo es otro reto gigantesco. Las cantorías de las naves están diseñadas para acoger un corazón de seiscientas personas distribuidas por el ábside. Dada la distancia de noventa metros respecto al director de la orquesta, hoy en día los cantores deben seguir la dirección de forma técnica a través de cámaras y pantallas de vídeo. También la alta ingeniería actual ha hecho posible las torres actuales colaborando con un equipo de Londres, mediante el sistema innovador de paneles de piedra tensada (bloques unidos a gran presión por barras de hierro internas) resistentes al viento, cuyas piezas se montan previamente en los terrenos exteriores de la Galera.

Finalmente, Mercè Costa revela anécdotas sobre la fuerte identidad catalana de Gaudí, visible incluso en la puerta principal de la Gloria (diseñada por Subirachs), donde el texto del Padre Nuestro aparece en catalán a lo grande y en cincuenta lenguas de fondo, conteniendo las letras «A» y «G» de las iniciales del arquitecto en la cerradura de la puesta. En un sentido histórico, se recuerda cómo la tumba de Gaudí en la cripta fue la única respetada expresamente por orden de los revolucionarios anarquistas en 1936.

Hoy en día, el monumento sigue adelante gracias a una gestión propia donde el 90% de los ingresos anuales (unos 134 millones de euros en 2024) provienen de las entradas de los turistas, garantizando que sean los propios visitantes del mundo quienes financien el sueño final de Gaudí.

Assumpció RODÀ CORTEY
Profesora
Barcelona, España
Julio de 2026

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Compasión

Te escucho:
esta es mi mudanza.

Javier BUSTAMANTE ENRIQUEZ
Poeta
Ciudad de México, México
Julio de 2026

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Hace unos días leía en el perfil de Instagram El Contexto (@el.contextO) un carrusel dedicado a los estoicos y su manera de mirar las adversidades de la vida. Javier Sáinz, el creador de El Contexto, escribe al respecto: “En sus Meditaciones, Marco Aurelio invitaba a imaginar el mundo desde un afuera imposible. Ver ciudades, mares, montañas y el incesante ir y venir de generaciones enteras. Personas que nacen, aman, trabajan, celebran, sufren y desaparecen. Al contemplar esa inmensidad, las preocupaciones cotidianas dejaban de ocupar todo el horizonte y recuperaban su verdadera dimensión. Para los estoicos la perspectiva era una disciplina. Recordaba que el tiempo continúa, que el mundo no gira alrededor de una sola vida y que la serenidad comienza cuando aprendemos a distinguir aquello que depende de nosotros de aquello que nunca estuvo bajo nuestro control”.

Esta “Vista desde arriba” desarrollada por los estoicos hace siglos, es un ejercicio similar al de retirarse cada día un tiempo para estar en soledad y silencio y, desde ahí, contemplar la vida en perspectiva. La palabra perspectiva, que destaca Javier Sáinz, proviene del latín perspicere, y se traduce como “mirar a través de”. Se ha utilizado mucho en el campo de las artes visuales para dar profundidad a las obras. Cuando un lienzo tiene una buena perspectiva genera sensación de realidad y coloca al espectador en el lugar que el artista desea que contemple la obra. Cabe decir que la perspectiva, dentro de las artes visuales, también puede crear realidades ficticias.

El estoicismo, a lo largo de la historia, ha aportado y aporta valores muy importantes. Como toda corriente filosófica que nace en un contexto, también tiene sus límites y corresponde a las necesidades de una época. Yo destacaría en este momento la capacidad de poner en situación o en perspectiva, como apunta Javier Sáinz, los acontecimientos, dejando ver nuestros propios límites y nuestro lugar en el contexto en que nos movemos.

Sin duda, la capacidad de retirarnos en soledad y silencio, es un acto de tremenda libertad. Un acto casi estoico de valor y de romper con la inercia del día a día para, “mirar a través de” lo que voy haciendo, si realmente soy esa persona en profundidad o si actúo un rol para sentirme aceptado.

Esa visualización que proponía Marco Aurelio de irse como elevando y de pronto contemplar mi propia realidad desde lo alto y desde afuera, puede ayudar a explicarme el porqué de muchos de mis actos, pensamientos, sentimientos. Porque no surgen de la nada, hay algo que los origina y que muchas veces viene de lejos, incluso de generaciones, incluso de un patrón cultural repetido incuestionablemente.

Ese ejercicio de alejamiento, en realidad también es un ejercicio de acercamiento. El tomar distancia y contemplar con perspectiva me aporta un saber diferente que me acerca a mi yo más íntimo, puedo entender aspectos que la prisa y la inmediatez no me permiten. Además, implica un recorrido, un itinerario una especie de peregrinación que me va despojando de lo innecesario para quedarme con lo esencial. Al volver de este ejercicio de alejamiento e instalarme de nuevo en el ritmo cotidiano, puedo descubrir que quizás algo en mi manera de relacionarme con la vida ha cambiado, aunque sea un poco. Tengo una visión más holística de mí mismo y mis circunstancias. Ya no hay culpas, hay responsabilidades que ni siquiera son individuales, sino compartidas. El mundo no se acaba en un problema, hay causas y consecuencias que pueden irse trabajando. Y, algo que finalmente da paz: somos seres limitados. No estamos hechos para la autonomía, sino para la interdependencia: nos necesitamos y lo que le sucede a una persona afecta a todas.

En definitiva, tanto si lo concebimos como un mirar desde arriba como un retirarse en soledad y silencio, es esencial descentrarse, salir del egocentrismo, recuperar la dimensión relacional, para finalmente contemplar que todo en esta realidad está interconectado. Interconexión que va buscando siempre nuevos equilibrios.

Enlaces de interés: https://www.instagram.com/el.context0/

Javier BUSTAMANTE ENRIQUEZ
Poeta
Ciudad de México, México
Julio de 2026

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De la incertidumbre al lenguaje de la vida: Algunas pistas para el aprendizaje transformacional

Hace algunos días, un querido amigo publicó su libro El lenguaje de la vida, de Ricardo Vincens. Su lectura despertó en mí una pregunta tan sencilla como profunda: ¿cuál es, realmente, el lenguaje de la vida? Y junto a ella surgieron otras interrogantes: ¿estamos, como humanidad, habitando ese lenguaje? ¿Qué necesitamos reaprender? ¿Qué debemos desaprender para recuperar nuestra condición más esencial?

Estas preguntas nacen en la intimidad de cada persona, pero inevitablemente trascienden hacia la humanidad en su conjunto. Si pensamos el planeta como Gaia, un organismo vivo, comprendemos que cada uno de nosotros constituye una célula de ese gran sistema. Cuando nuestras formas de vivir, relacionarnos y comprender el mundo se enferman, también lo hace el tejido que sostiene la vida. La crisis que observamos no es únicamente ambiental, económica o política; es, sobre todo, una crisis de sentido.

La sensación de encontrarnos en un callejón sin salida parece instalarse cada vez con mayor fuerza. Desde la ontología del lenguaje, esta es una afirmación: un acto lingüístico que describe el mundo tal como hoy lo observamos. Vivimos tiempos marcados por la desconexión. El ritmo acelerado de la productividad, la exigencia permanente y la lógica del rendimiento nos alejan de aquello que sostiene nuestra existencia. La red de la vida parece haberse debilitado y, con ella, nuestra capacidad de reconocernos como seres profundamente vinculados.

Las relaciones humanas se han vuelto frágiles y transitorias. El miedo ocupa espacios que antes pertenecían a la confianza, debilitando nuestros vínculos y erosionando valores esenciales como la solidaridad, la cooperación y el cuidado mutuo. La esperanza se difumina cuando el miedo se convierte en la emoción predominante, pues ambas difícilmente pueden coexistir.

Sin embargo, esta crisis también representa una oportunidad. Es una invitación a recuperar aquello que siempre ha habitado en nosotros: nuestra naturaleza biológica, emocional y relacional. Recuperar la capacidad de cooperar, de cuidar y de habitar el mundo desde una conciencia regenerativa constituye uno de los desafíos más relevantes de nuestro tiempo.

Una posibilidad concreta para ello es vivir procesos de transformación del ser. Cuando el observador que somos comienza a transformarse, emergen nuevas maneras de interpretar la realidad y nuevas formas de actuar. Esto dialoga con el concepto de autopoiesis desarrollado por Humberto Maturana: la capacidad que tienen los seres vivos de recrearse continuamente. Desde el coaching ontológico, este proceso recibe el nombre de Aprendizaje Transformacional.

Transformarse implica hacerse consciente del observador que estamos siendo; reconocer que la realidad no es un hecho objetivo, sino una interpretación construida a partir de nuestra historia, nuestros aprendizajes, nuestras emociones y nuestra corporalidad. Significa mirar nuestras creencias heredadas, nuestros dolores, nuestras formas habituales de relacionarnos y aceptar la incomodidad que produce cuestionarlas. El cerebro suele resistirse a estos procesos porque interpreta el cambio como una amenaza para la supervivencia. Sin embargo, precisamente en ese territorio de incertidumbre es donde comienza la posibilidad de una nueva manera de habitar el mundo.

Este recorrido puede comprenderse a través del Modelo OSAR (Observador, Sistema, Acción y Resultados), desarrollado por Rafael Echeverría. Nuestra historia configura un determinado observador, quien interpreta la realidad desde experiencias, emociones y aprendizajes incorporados a lo largo de la vida. Ese observador genera acciones y, como consecuencia, obtiene determinados resultados. Cuando estos resultados dejan de ser satisfactorios, aparece la posibilidad del aprendizaje.

El aprendizaje de primer orden consiste en modificar acciones para alcanzar resultados diferentes. El aprendizaje de segundo orden invita a detenerse y preguntarse qué aspectos del observador requieren ser transformados. Es el momento del insight, cuando comprendemos que no basta con cambiar lo que hacemos; también necesitamos revisar quiénes estamos siendo al hacerlo. Como señaló Albert Einstein: «Si buscas resultados distintos, no hagas siempre lo mismo.»

El aprendizaje transformacional, o de tercer orden, va aún más allá. No modifica únicamente las acciones, sino la identidad del observador. Integra cuerpo, emoción y lenguaje en un proceso coherente que permite desafiar juicios, ampliar posibilidades y construir nuevas prácticas. Es allí donde el ser humano comienza a habitar un lenguaje diferente: un lenguaje que no nace del miedo, sino de la conciencia; no de la competencia, sino de la colaboración; no de la fragmentación, sino del vínculo.

Tal vez ese sea, finalmente, el verdadero lenguaje de la vida: un lenguaje que se nutre de la presencia, del cuidado, de la cooperación y de la capacidad humana de transformarse continuamente. En un tiempo marcado por la incertidumbre, recuperar ese lenguaje constituye una de las tareas más urgentes y esperanzadoras de nuestra época.

Claudio VISTOSO ALCORTA
Profesor de Historia y Geografía
Coach Ontológico
Santiago de Chile, Chile
Julio de 2026

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Quizás, debido a que estoy todavía muy impregnada por la celebración de las fiestas patronales de la ciudad donde vivo, Barcelona (España), me surge escribir sobre la Fiesta. Esta no es propiamente un arte, como se suele hablar en este apartado de la Revista RE, sino un arte menor o efímero, con lo cual cabe reflexionar sobre este hecho que nos hace bien y nos nutre.

En la Fiesta suelen intervenir, como en una miscelánea, tantos elementos distintos como la música, el baile,  la decoración del lugar,  colores, texturas, olores distintos y la comida con la variedad de sabores. Estos son exponentes claros de la diversidad de elementos que la tierra nos puede ofrecer.

Por lo tanto, lo principal es el encuentro de las personas, que se suelen unir con un mismo fin, tanto si es familiar o como social. Pero en la Buena Fiesta, todo el mundo ha de caber: ancianos, jóvenes, niños, de un país o de otro, de cualquier color, de un habla o de otra, pobres o ricos, con una manera de pensar o de otra. Solo el respeto a la dignidad de la persona, el deseo de concordia y las ganas de tener un tiempo de esparcimiento son necesarios.

Qué duda cabe que la fiesta está en el centro de nuestras culturas. Desde la antigüedad tenemos vestigios de la celebración en los distintos pueblos. Por lo general, surge de los momentos de vida que las personas valoran como importantes. El nacimiento de un hijo, el que haya un encuentro de amor, el paso de los años, etcétera.

El deseo del encuentro relacional con personas que sentimos o pensamos lo mismo es innato y de alguna forma imprescindible, ya que el ser humano se reconoce en el otro.

Es interesante observar que el pueblo judío, desde su antigüedad ha presentado múltiples fiestas solemnes (siete) a lo largo de todo el año. Todas arraigadas en el origen dogmático, lo cual implicaría que a Dios le agrada las celebraciones y con las cuales se generan múltiples beneficios.

Cuánto aprenderíamos si fuéramos capaces de vivir en nuestra cotidianidad los valores de la Fiesta auténtica. Y se requiere tan poco para vivirla… no necesitamos lujos, ni gastos extraordinarios, a veces, muchas veces, te encuentras personas que dicen no me puedo casar, ¡porque es muy caro! ¿Caro? ¡Cuando lo único necesario es que las personas se quieran! Desnudemos nuestras fiestas de tanta «apariencia», de tanto despilfarro innecesario, de tantas competitividades entre unos y otros, de tanto orgullo que no lleva a nada.

La celebración en una Fiesta al expresarse como arte, implica crecimiento interno y mutuo, fuerza, contenido y sostén en tantos momentos en que la vida nos talla o nos demanda evolucionar y desarrollarnos como personas.

Montserrat ESPAÑOL DOTRAS
Cantante
Barcelona, España
Junio de 2026

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Peregrinaje

Siempre llegando
(como buscando,
como pidiendo)

el trayecto es cambio de piel:
sólo en movimiento
se desprende la desgarrada memoria

la libertad es renovada epidermis que
protege y embellece al peregrino.

Javier BUSTAMANTE ENRIQUEZ
Poeta
Ciudad de México, México
Junio de 2026

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Ante un hecho histórico, cuando es vivido por varias personas, este se percibe de manera poliédrica. Es decir, puede ser captado desde distintos ángulos de vista, dependiendo de la implicación de los afectados. Estos agentes implicados después se convierten en fuentes históricas, de las cuales se desprenden datos. Con el tiempo estos datos sirven para “re-construir” la historia.

En toda esta cadena que va desde la génesis del hecho histórico hasta su re-construcción pasado el tiempo, muchas veces, si no es que siempre, se van produciendo modificaciones que nos alejan de la “verdad” de lo acontecido.

Recordemos el cuento aquel que habla de cinco personas ciegas, las cuales, a manera de experimento, son acercadas a palpar un elefante. Cada una toca una parte del elefante. Después son invitadas a hablar sobre qué es un elefante. Imaginemos la variedad de respuestas que dan conforme a la parte que les tocó apreciar. La experiencia del que tocó una pata habrá sido muy distinta del que tocó la oreja o la trompa… Cada uno tiene una percepción del elefante conforme a lo que sus sentidos le han dicho de aquella parte a la cual tuvo acceso.

Ante un hecho, de la naturaleza que sea, cuando somos varios los testigos o actores de tal acontecimiento, cada uno podemos ofrecer una versión muy diferente. Los filtros con los que lo percibamos pueden ir desde nuestra edad, cultura, aptitudes físicas, manera de pensar, posición física desde donde lo percibamos, con un largo etcétera de condicionantes.

Ante una “Historia” se desarrollan muchas historias, tantas como personas sean sus protagonistas o historiadores. E, incluso en ocasiones, con puntos de vista tan diferentes que podría pensarse que no han vivido el mismo acontecimiento.

Esta reflexión me la ha despertado la lectura del libro De América a Europa. Cuando los indígenas descubrieron el Viejo Mundo (1493-1892) (Fondo de Cultura Económica: Ciudad de México, 2017). Su autor, Éric Taladoire, se da la tarea de contar quiénes fueron esos amerindios que llegaron hasta Europa a partir de la primera expedición de Colón a las “Indias”. Numerosas travesías a lo largo de cuatro siglos transportaron habitantes nativos del Nuevo Mundo en calidad de caciques y nobles indígenas, testimonios del mundo encontrado, curiosidades e intérpretes, familias mixtas, esclavos y sirvientes…

Muchas y muchos murieron en las travesías, otros no duraban más de un año en el Viejo Continente. Podemos imaginarnos del terror de encontrarse en un mundo extraño: enfermedades nuevas, otros climas y alimentos, una lógica de vida diferente. Todo esto, sin duda, producía una baja de defensas haciéndoles proclives a enfermarse de cualquier cosa y morir. Morir de tristeza, ¿por qué no?

Cada una y cada uno, si se les concediera la palabra más de cinco siglos después, nos “hablaría de la feria, según le fue en ella”. ¡Cuántas historias alimentan la historia! Escuchar a todos los protagonistas nos da una versión más completa, más compleja y también más humilde. Cuando se habla de la “historia oficial” de algo, se tiende a excluir todo aquello que haga perder la coherencia e intereses de ese discurso oficial.

La historia pertenece a todas y todos. Por lo mismo, escucharla y conocerla implica escucharnos y conocernos.

Javier BUSTAMANTE ENRIQUEZ
Psicólogo social
Querétaro (México)
Mayo de 2026

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Desde la sección de arte de la revista Re, queremos hacer homenaje a Alfredo Rubio de Castarlenas, fundador de la revista. El 7 de mayo de 2026 celebramos el 30 aniversario de su muerte, con tal motivo en este número publicamos el poema «Deseo rescatarte. ¿Lo sabías?», escrito por él en septiembre de 1984.

¡Pobre noche!
¿qué han hecho
contigo?
Me traes a jirones
tu enagua de alborada.

Pobre noche, que ayer
cuando ya por la tarde atardecía,
te ibas lenta acicalando
con collares de estrellas
y medallón de Luna
bien bruñida y dorada
sobre tu mejor vestido de terciopelo
azul oscuro
sin mota de polvo ni mancha.

Pero luego, la gente sin sentido,
con sus anuncios de neuróticas
bombillas de colores estridentes
que sin cesar se encienden y se apagan,
oscurece la fina luz
de tus brillantes
y tú
¡ya no los palpas!

Los ángeles caídos
motorizados,
ruidosos,
como cuchillos rasgan
tus silencios preñados
de altísimas palabras.

Y gritos de hombres ebrios
en vanos soliloquios
que pisan sin mirar
esos volantes con encajes
hechos con luz de luna en las aceras
que tú, con gracia, arrastras.

¡Oh noche recoleta!
que te usan de mercado vocinglero
vendiendo amores de latón
y grotescas caricaturas de alegría
mientras otros ofrecen
mil alquimias exóticas
que sólo dan
fugaces sueños irredentos.

¡Qué saben los noctámbulos
que van por cuchitriles
del profundo misterio de tus flores
–jazmines, madreselvas–,
del olor de tus pliegues
–menta, hierbabuena, marialuisa
y mejorana–
que exhalan doble cuando oscuro
por tapias y senderos!

Noche ¡amiga de la infancia!
te van pisoteando
la cola de tu traje
de novia errante.
Y hasta tu escote
mancillarían
si pudiera ser su locura
tan alta.

Tengo mi buena amiga
que rescatarte.
De tanto frenesí vacío
tanta frivolidad
con que te manosean
tus tobillos de nardo
por mostradores
de Pubs,
callejas desdentadas
o en espectáculos que hieren
tu dignidad
mayor que sobrehumana.

Noche hermosa para mirarte
de ojos sin fondo, garzos
que sugieren preguntas
de difícil respuesta.

Yo vivo, sí;
pero tú, di quién eres de verdad.
¿cuál es tu nombre exacto?
¡dónde naciste?
¡qué buscas incansable
día tras día?
¡por qué vuelves a mí
tan puntualmente
cuando al final de cada tarde
suenan a fiesta y a descanso
los relojes de cuarzo puntualísimos!

¿quieres que te acompañe
por barrancas y soledades
o a pasear
con tu talle enlazado
por la húmeda orilla cadenciosa
del mar?
Allí donde tu camafeo
de Luna
se hace de plata.

Noche ¡vente conmigo!
lejos de la ciudad
¡deja que te rescate!
Te prostituyen,
te venden, te aniquilan,
comercian con tus horas,
manipulan tus sombras tan suaves
para perseguir y asaltar
con abiertas navajas.

Hay gente, ¿sabes?, que se muere
en las esquinas
cuando te duermes arropada
en las sábanas nuevas
que el Sol te extiende tan solícito
por tejas y terrazas.

Sí, noche.
Hoy, aún es pronto.
¡Huyamos lejos!
donde no te maltraten; donde todo sea
silencio perfumado
y luz de tus collares.
Sólo tu voz
–susurro de la brisa–
que se torna caricia cuando roza
la piel.

Nos miramos
muy despacio en un lago.
Luego allí cerca, en la hojarasca,
los dos nos dormiremos
y soñaremos a la vez,
lo mismo
hasta que canten
lejanos gallos
y los perros le ladren
al alba
para darnos el tiempo necesario
para que huyamos otra vez
a refugiarnos
bajo la luz.

Y nos citaremos de nuevo
¡oh noche amiga de mi alma!
para hablarnos a solas
y, si más no, a sentir la delicia
de ir muriendo juntos
a cada madrugada.

Alfredo RUBIO DE CASTARLENAS
Capellán, poeta, médico y humanista
Barcelona, España
Mayo de 2026

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Sintonía

Javier BUSTAMANTE ENRIQUEZ
Poeta
Ciudad de México, México
Mayo de 2026

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Los seres humanos, desde épocas remotas, plasmamos sobre cuevas y paredes acontecimientos importantes para la colectividad. En muchas latitudes del planeta se han encontrado pinturas rupestres que dan cuenta de diversas actividades de la vida prehistórica, destacando la caza y los rituales que la propiciaban. Es decir que se unía en estas manifestaciones artísticas, la necesidad de sobrevivencia material y la dimensión espiritual. Se calculan unos 400 000 vestigios rupestres en todo el planeta, muchos catalogados y protegidos. Al norte de España, en la zona de Cantabria, hay uno de los ejemplos más ricos en arte rupestre en la Cueva de Altamira.

Con el paso de los siglos, los seres humanos pasamos de pintar sobre las rocas de las cuevas a hacerlo sobre los muros de construcciones, principalmente en espacios sagrados o destinados al poder político. Así nacieron las pinturas murales, algunas para representar acontecimientos históricos, otras de tipo religioso y algunas más con motivos simplemente decorativos. En las culturas mesoamericanas destacan frescos como el de Bonampak, en Chiapas. Datan del año 790 y narran escenas de tipo religioso, bélico, artístico y de la vida cotidiana. En la misma pintura se encuentran numerales que han hecho posible saber las fechas a que se refieren los acontecimientos que narran.

Otro caso de pintura mural, pero de temática meramente religiosa, se encuentra en numerosas iglesias y capillas románicas que se extienden por Europa. El arte cristiano encontró en los muros de los espacios sagrados un lugar idóneo para representar la vida y pasión de Jesús, la vida de María, relatos bíblicos, vidas de santas y de santos, entre otros temas que servían para catequizar a las poblaciones. Eran como una Biblia para analfabetas, porque en aquella Edad Media pocas personas sabían leer y, mucho menos, latín. En el Museu Nacional d’Art de Catalunya, Barcelona, se encuentran muchos exponentes de estas pinturas que nos muestran el románico catalán en su máximo esplendor.

Ya a mediados del siglo XIX, pero sobretodo en el primer tercio del XX, se dio en México un movimiento artístico llamado el Muralismo. Nació como tal en el contexto sociocultural posterior a la Revolución Mexicana (1910-1917) y se caracterizó por una política de apoyo a la educación, el arte y la cultura de los gobiernos post-revolucionarios. Se pretendía poner en valor una nueva identidad mexicana que rescatara el pasado prehispánico, la importante población indígena, los valores rurales y de la clase obrera, así como las tradiciones y costumbres, teniendo como trasfondo una política de izquierda que era la que gobernaba el país en aquella época.

Dentro de los muralistas destacaron “Los tres grandes”: David Alfaro Siqueiros, Diego Rivera y José Clemente Orozco, quienes pintaron importantes espacios políticos, educativos y culturales del país. Junto a ellos también destacan nombres como Juan Cordero, quien fue uno de los precursores del muralismo a mediados del siglo XIX; o Sergio Murillo, mejor conocido como el Dr. Atl, quien es considerado el padre del muralismo moderno e impulsor de los tres grandes y otros artistas más como Roberto Montenegro, Federico Cantú, Xavier Guerrero y Ramón Alva, entre otros.

Un aspecto central del Muralismo es que los artistas que participaban de él rechazaban la posición de que el arte era para una minoría selecta. Por el contrario, ellos creaban por y para el pueblo y las temáticas que abordaban reflejaban su historia, las injusticias que habían padecido y que padecían y destacaban un México indígena y mestizo. El ideal de un nuevo nacionalismo fue plasmándose en los muros de edificios emblemáticos que, hasta la fecha, siguen maravillando a la población local y sus visitantes extranjeros.

El Muralismo mexicano da cuenta de un momento histórico del país, atravesado por tendencias ideológicas y políticas que pretendían ser parteaguas con el pasado inmediato de represión y anulación de gran parte de la población. Por lo mismo, también puede leerse una carga contestataria importante que se radicalizaba en una lucha de clases que pugnaba por el nacimiento de un nuevo México. El arte casi nunca es neutral, cada expresión estética es hija de su momento y responde a las necesidades y a las inquietudes de la sociedad que la hacen nacer. El caso del Muralismo mexicano es un claro ejemplo.

En su momento ayudó a poner imagen a todo un proceso histórico de siglos y a forjar una identidad nacional, encumbrando heroínas y héroes, visibilizando situaciones de abuso de poder y señalando enemigos del pueblo. En nuestros días los muros de muchas ciudades son espacios que vuelven a reflejar el sentir y el pensar de las personas, haciéndose eco de diversas realidades y no sólo de un proyecto único de país. Encontramos mensajes de paz, llamamientos a cuidar el planeta, proclamas por la igualdad de géneros, denuncias por violación a los derechos humanos… Junto con otras expresiones murales cifradas que sólo saben leer colectivos entre los cuales se cruzan grafitis.

Más que un movimiento muralista, tanto en México como en muchas partes del mundo, actualmente existen muralismos: maneras diferentes de tomar las paredes y otras superficies como soporte para plasmar mensajes colectivos provenientes de voces diversas. Ciertamente, un mural es para ser visto por muchos ojos y esto le dará siempre a esta manifestación artística su carácter comunitario. La pluralidad del siglo XIX se deja ver también en los muros de sus ciudades y pueblos.

Javier BUSTAMANTE ENRÍQUEZ
Poeta
Ciudad de México, México
Abril de 2026

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