Fugacidad

Textos
–poéticos o no–
que sólo dejan leerse una vez

tras la cual,
su sentido se extravía
en la córnea,
en la corteza cerebral,
en el aire residual de las fosas nasales,
en la pausa entre un latido y el consiguientes

textos a los que no se puede volver
porque una vez que se despliegan
no recuperan su estado original

por tanto
–y como es difícil identificarlos–,
contempla cada condensación de palabras
como a una nube que representa para ti
la única función que le es posible.

Javier BUSTAMANTE ENRIQUEZ
Poeta
Ciudad de México, México
Mayo de 2024

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Soy consciente de que los seres humanos tenemos un espacio interior lleno de tesoros. La conciencia de este mundo interior me ha hecho protegerlo y así permitirme dejarlo aflorar para transmitir lo que sentía y siento. Aprendí a escuchar y no me costaba nada escucharme.

A los tres años me enseñaron a observar las caras para descubrir significados a través de los gestos y de la mirada. Observar pide mirar con atención, es una forma de contemplación.

Rodeada de la paz que me ofrecían tanto el silencio como la música, iba descubriendo los tesoros que podía compartir. No eran el resultado del aprendizaje, estaban dentro de mí: serenidad, amor, comprensión, solidaridad, bondad, generosidad, humildad, respeto, coraje, alegría, ternura, fuerza, tolerancia, cooperación, optimismo, felicidad, gratitud, entusiasmo, satisfacción… A veces, un susto me provocaba miedo, temor, rabia, tristeza, inquietud, duda o rebeldía. La insatisfacción de estas emociones me llevaba a dejarlas pasar, para volver a la calma.

Posiblemente la comunicación verbal y gestual han reducido el poder de la comunicación visual, pero siempre ha sido para indicarnos lo más valioso en la profundidad de la mirada. El dicho popular es acertado: «La mirada es el espejo del alma». Hay que comprobarlo y sorprenderse. La mirada del otro es nuestro espejo.

El uso de la mascarilla durante la pandemia de la Covid, con la que hemos tapado nuestra cara, nos ha obligado a dejar libres los ojos para comunicar de forma exclusiva nuestras emociones. La mirada ha sido nuestra identificación.

Me gusta la reacción de los niños por la calle cuando los miro y sin saber quién soy me sonríen, sin palabras. La madre mira a quien miran los ojos de su hijito, incluso girando la cabeza cuando ya ha pasado. Sentimos la totalidad del otro cuando lo miramos y nos dejamos mirar.

También pienso en la mirada del perro de mi vecino, entre muchos otros perros, que al mirarlos quieren venir conmigo y no sé la razón. Hay señales de identidad únicas e intransferibles: las huellas dactilares, la voz y la mirada.

Explicaré una curiosidad que me permite dar testimonio sobre estas señales únicas. Es la de Claudio, un amigo invidente que mira a través del tacto y de la voz. Sus ojos pequeños, expresivos e inquietos son grises claros y yo me puedo mirar, veo en ellos sus cualidades. Su sonrisa es diáfana y entusiasta. Yo admiro de él su mirada hacia la vida y cómo lucha por conseguir lo que quiere y sobre todo que se le trate sin lástima, como una persona adulta. Él me mira con mirada penetrante y me hace sentir cercana y comprendida. Reímos y hacemos broma del momento presente que deja de serlo al instante. Me enseña a no vivir en la oscuridad. La oscuridad debe servirnos de guía y no ir a tientas, vivir la vida plena, en cada instante. Hablando, deduzco que analicemos demasiado, que hay que mirar sin ver, atentos. Él lo hace escuchando y tocando las superficies. No quedarse atrapado para ir más allá y disfrutar la plenitud.

Mirar con amor nos cambia la percepción. Se puede aprender, ya que tenemos el amor dentro y hay que dejar que flote. La fealdad más desgarradora la podemos convertir en belleza si la miramos con humanidad.

Herminia CARBÓ REÑÉ
Pedagoga Musical
España
Publicado originalmente en revista RE catalán núm. 112

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Siempre que nos atrevemos a decir “Dios” estamos expresando una idea, y tenemos el riesgo de hacer un ídolo. Ídolo no es solamente una escultura de dios, también lo puede ser cualquier concepto que le aplicamos. Algunos agnósticos sinceros pueden estar más cerca del verdadero Dios, que muchos teólogos que creen haberlo atrapado en sus conceptos.

Ser contemplativo significa saber mirar la realidad existente para conocer a fondo las cosas que en ella se manifiestan. Podríamos decir que es dar un abrazo a la creación y ser capaz de admirarse con ella. Ya decíamos antes que Dios, por definición es indefinible y nunca podremos meterlo en conceptos. Esto no nos exime de intentar aproximarnos al misterio de Dios una y otra vez. Sabemos que Dios está fuera del espacio y del tiempo, pero se manifiesta en las cosas que están en el espacio y en el tiempo. Todo es más de lo que creemos, y contemplar demanda percibir a Dios que se oculta en la más absoluta contingencia.

Todos los creyentes estamos llamados a ser contemplativos de la vedad, de lo que realmente existe. Sin embargo, la contemplación es una actividad que hemos dejado en manos de unos religiosos, o de unos monjes, a quienes llamamos de vida contemplativa. Al resto, nos toca vivir el día a día, puesto que ellos ya rezan o meditan por nosotros.

A veces decimos: esta persona es muy contemplativa, pero cabe preguntarse qué es lo que realmente contempla: ¿la realidad, o lo que él primero ha proyectado en una supuesta pared y luego se queda contemplando con satisfacción?

Esta persona no contempla, sino que se mira a sí misma y se retroalimenta de sus convicciones. Debemos aprender a mirar las cosas como realmente son, en lugar de construir unos mundos ideales, adaptados a nuestros gustos o ideales, como si nuestras ideas o proyectos fueran lo mejor que existe en este mundo. El contemplativo es el que contempla la realidad, lo que existe, y se deja interpelar por ella.

Dios no es un invento, ni una imagen que yo he creado.

Por lo tanto, en la contemplación hay toda una tarea de conversión, de ir quitando todas aquellas chispas de idolatrías que se nos pegan en nuestro ser y nos desvirtúan la realidad y nos dan una imagen equivocada de Dios, de las cosas y de las personas que nos rodean. Dios no es un invento, ni una imagen que yo he creado. Pero tenemos que ir purificando las ideas que nosotros nos hacemos de Dios y abrir los ojos a la realidad verdadera. Es lo que hizo Jesús de Nazaret y tantos otros hombres y mujeres de Dios, mejorar y precisar cual es el verdadero rostro de Dios.

Contemplar, tiempo de mirar, escuchar, percibir sin prisas el interior y exterior de nuestra vida, para ir descubriendo el rostro real de Dios, y una vez lo vamos encontrando, encarnarlo en nuestra vida, para que responda de manera consecuente con ese rostro. Son las obras del día a día las que dan razón de nuestra contemplación.

Jordi CUSSÓ PORREDÓN
Sacerdote y economista
Barcelona, julio 2021

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Cuando uno o una está sola y en silencio, suceden muchas cosas. Y sin necesidad de salir del metro cuadrado donde uno se encuentre. Mientras vivimos, suceden tantas cosas dentro de uno a las cuales no le prestamos atención, que nos perdemos más de la mitad de lo que estamos viviendo.

¡Qué necesario es detener el paso para ser paso! Soltar el peso para ser peso. Escuchar nuestro respirar para saber respirar.

Hace días se me averió el mp3, lo echo de menos en determinadas circunstancias. Sin embargo, he aprendido a vivir sin él y poco me lo imaginaba (espero prolongar estar situación mucho tiempo). Me he dado cuenta que cuando voy escuchando música en mis recorridos por la ciudad o antes de dormir en la cama, me ausento de esos momentos tan vitales. Dejo de pensar para entrar en el bucle sin fin de la música. Y no quiere decir que escuchar música sea desaconsejable o que perturbe la paz. No. Lo cuestionable es cuando dicha música (la que sea) se convierte en un sustituto del pensar o del sentir. Me dejo invadir por lo que escucho y, paradójicamente, dejo de escuchar.

Creo que lo que se pierde es la pluralidad del pensar, porque acabo pensando (o cantando) siempre la misma cosa. Soy lo que escucho (como soy lo que leo). Y está bien, pero si no se convierte en que sólo escucho eso que escucho.

Y, entonces, puede ocurrir que dejo de escuchar para sólo oír. Y, ¿cuál es la diferencia? Escuchar requiere una participación activa. Para escuchar uno “inclina la oreja”, según la etimología. Para oír, simplemente es necesario disponer de una oreja sana que deje pasar los estímulos auditivos para que el cerebro los decodifique.

Conque, cuando escuchamos mucho corremos el riesgo de “desconectar” para simplemente oír acrítica e insensiblemente. La escucha requiere actitud, entrenamiento, discernimiento. Incluso elegancia y contención. Hay que saber dejar de escuchar para quedarse con lo esencial e incorporarlo con austeridad.

Una soledad, como la que podemos conseguir en la intimidad de nuestra habitación, no la podemos llevar con nosotros a todos lados. Pero quizás una escucha sí. Podemos intentar desplazarnos en silencio por los andenes de un metro, escuchando con novedad, agudizando el oído, dejando que el universo acústico se impacte en el cerebro y en el corazón.

Si cultivamos silencio en la soledad de nuestra casa, podemos exportarlo, llevarlo puesto como un perfume y dejar que este se libere allá por donde vamos. El silencio es invisible, pero no insensible. Alguien revestido de silencio es percibido, aunque sea irracionalmente, por las personas que le rodean.

Probemos a hacer silencio y llevémoslo con nosotros, no lo perdamos en el camino. Escuchemos como los demás podrían llegar a escuchar ese silencio nuestro y nosotros percibirlo si ponemos atención en sus rostros. Les invito a hacer el experimento.

Javier BUSTAMANTE ENRIQUEZ
Poeta
Ciudad de México, México
Enero de 2021

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Y es que, silencio, es escuchar, más que callar. Abrir los sentidos. Ser “no siendo”. Contemplar la realidad para que sea ella, y no yo, quien hable.

En silencio surgen muchas palabras, sí. Pero no son las palabras que yo quiero escuchar o sobre las que yo tengo potestad, sino las palabras que se han de manifestar en ese momento preciso para mostrarme algo de mí que desconozco o que muchas veces no me atrevo a formular por propia iniciativa.

El silencio, a medida que avanza en mí, como si fuera un fluido que me inunda, me va llevando al reposo. Si imaginamos una balsa de agua cuya agua está en reposo, podemos ver su fondo y todo lo que habita en ella en una especie de armonía. En cambio, cuando dicha balsa no está en reposo, cuando el agua se ha enturbiado a causa de una tormenta, no conseguimos ver nada claro; están los mismos elementos de siempre, pero mezclados, agitados, confusos.

El silencio se consigue habitando conscientemente el tiempo. A esa agua turbia, cuando le damos tiempo para que se serene, consigue irse sedimentando: reposando. Las partículas más pesadas se precipitan al fondo, las más livianas viajan por las corrientes internas. Los seres vivos se desplazan, se alimentan, cohabitan con claridad y armonía.

Este efecto se produce en mí cuando le concedo tiempo al silencio en mi cotidianidad. Cada una de las situaciones que experimento adquiere su propio peso específico y cohabita en mi condición existencial, en mi biografía, en mi temperamento, en mis relaciones humanas y en mi cosmovisión.

En silencio, como hemos señalado, no se consigue hablar: se consigue escuchar. Y, de manera más amplia, diríamos que se consigue contemplar. Voy llegando realmente a la región del silencio cuando en mis pensamientos y sentimientos dejo de ser yo mismo el protagonista único. Siempre estoy presente, evidentemente, porque soy consciente del proceso. Pero cuando soy capaz de “ser con la realidad” o de “ser en la realidad”, es cuando consigo contemplarla. Rompo, entonces, el monólogo y puedo escuchar: estar en silencio.

Si me creo que yo “soy la realidad”, entonces no he aprendido a “convivir” con la vida. A dialogar con ella y escucharla. El silencio me lleva a ser en la realidad, no a ser a espaldas de ella.

Cada día un tiempo para el reposo. Si logro escucharme escuchando, es señal que voy aprendiendo el lenguaje del silencio.

Javier BUSTAMANTE ENRIQUEZ
Poeta
Ciudad de México (México)
Julio de 2019

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Esta nueva mirada sobre un entorno, que quizás hemos visto montones de veces, nos retrotrae a la infancia. Nuestros primeros años fueron la pequeña gran aventura de descubrirlo todo por primera vez: nuestro propio cuerpo, el de nuestros semejantes, nuestro entorno inmediato, las calles de nuestra ciudad, los paisajes… Así como las palabras que aprendimos tienen la importancia de las primeras personas que nos las dijeron, también las cosas que vemos llevan el sello de la primera vez que las descubrimos. Llevan la carga del asombro inicial. Además, ambas experiencias van unidas: en el proceso del conocimiento el descubrir las cosas y aspirar a conocer su nombre fue un todo. Se podría decir que no llegamos a la íntima convicción de haber descubierto algo o alguien hasta que no conocemos su nombre, que no descansamos hasta que sabemos cómo se llaman los elementos que configuran nuestro entorno. Es una forma de sentir que las cosas o las personas de algún modo nos pertenecen, que ya forman parte de nosotros. Adán se enseñoreó de la creación cuando puso nombre a todo.

Dicen que los niños ven bonitas casi todas las cosas y hermosas a casi todas las personas. Sólo cuando las cosas o las personas les resultan hostiles las tildan de feas. Es una primera percepción de la belleza y su opuesto, quizás todavía inmadura y balbuciente, pero con todo el frescor y la riqueza del comienzo, fuente de libertad interior y de entusiasmo. Después, por una determinada educación en los cánones de belleza, condicionada por múltiples factores, este caudal primigenio de experiencia estética puede llegar a angostarse e incluso a extinguirse. Decía el crítico de arte Alexandre Cirici que los niños son capaces de plasmar la belleza mejor que nadie, que son los mejores artistas del mundo hasta que empiezan a copiar, y entonces sus producciones pierden interés.

Le propongo, amigo lector, un segundo ejercicio, parejo al primero. Mire ahora también, con discreción, a las personas de su entorno inmediato, pero hágalo como si fuera la primera vez que las viese. Contémplelas con una mirada limpia, despojada de tantos prejuicios adquiridos e intereses creados que sólo sirven para etiquetar o instrumentalizar y cercenar la posibilidad de un verdadero conocimiento. Descubrirá también en ellos, en sus semejantes, nuevos gestos y matices, quizás llegue incluso a sentir una corriente de simpatía, venida muy de dentro, que le permitirá establecer con ellos una relación más auténtica, profunda y verdadera.

Jaume AYMAR RAGOLTA
Historiador de Arte
Barcelona
Publicado en RE 41

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Os invitamos a entrar al siguiente video, donde imágenes y sonidos se disponen como puertas de entrada al silencio.

Javier BUSTAMANTE, poeta
Badalona (España)
Abril de 2017

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